Da guerra mais fria
Congelou-se o improvável
O sentir de um homem
Antes interminável
Restaram calos nas mãos
E bolhas em seus pés
Nenhuma lembrança a lamentar
Não havia mais chance
De nós sairmos ilesos
Ou nasceríamos mortos
Ou morreríamos presos.
E não é que embaralhamos
As cartas do jogo na mesa
Onde falsos jogadores
Apostam fichas na incerteza.
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